Maintenant c’est sans cigarettes, essayer de ne plus y penser, presque y arriver. Retrouver ma vieille amie, mon alliée de toujours tout ça, deux jours de palace pour rattraper le temps qui file, bavardage, la vie. Ne plus penser aux soucis, ne pas trop y arriver. Du spa, de la piscine pour nous tous seuls, du hammam, des massages, de la tisane. Deux jours d’exil dans l’ouest bourgeois, c’était chouette, mais je préfère l’est parisien qui pue, ma vie ne pourrait être que là.

Ce soir j’ai rencard pour courir à la Villette. Demain j’ai piscine. L’aventure je te dis.

Moi: Je crois que ça va pas.
Lui: T’es chaud, t’as de la fièvre.
Moi: Allo? J’habite derrière la porte bleue.
Le médecin: Nous arrivons.
Moi: Mrf.
Le médecin: Asseyez-vous, c’est grave et sérieux.
Moi: Mrf.
Le médecin: Infection, germe, aigue, antibiotiques un mois.
Tout le monde: Iiiii! *peur
Le médecin: Pas contagieux.
Doctissimo: Pas contagieux.
Le pharmacien: Pas contagieux.
Moi: Mrf.
Lui: Je vais te faire une tisane.
Le médecin: Allo, ça va?
Moi: Mrf.
Lui: je vais te faire une salade de fruits.
Le médecin: Allo, ça va?
Moi: Mrf.
Lui: C’est comme une histoire de fourmis rouges.
Le médecin: Allo, ça va?
Moi: Mrf
Lui: Tu frises.
La firme: Vous êtes en retard, on attend vos textes depuis une semaine.
Le médecin: vos analyses sont bonnes, plus de risque de septicémie.
Moi: J’ai sommeil.

C’est quand même chouette d’habiter dans un pays qui soigne.
La prochaine fois, je raconterai les beaux rêves que me fait faire le champix.

Non, c’est pas mon premier (vrai) gif animé qui est lourd, c’est le gouvernement. Je voulais mettre ça en musique mais j’y comprends rien. Cette semaine, du froid, des copains de loin, des mojitos à deux euros de la cgt Pantin, une Monolecte gentille de détaffioter son post, un titrage, des rencontres inattendues de gare, des idées étonnantes, deux insomnies, une nuit dans un palace, une écharpe perdue, six billets de train, un bel escalier tout repeint à admirer, un dimanche qui s’éternise pour des lendemains qui chantent ou pas. De la soupe, des légumes du marché, des valises à ranger, un placard à vider. Le chat sur les genoux et des Anglais qui traînent dans le salon.

Comme je suis pas certain du succès de ma wishliste de noël et que pire, mes aînés ont décidé qu’on n’offrait de cadeaux qu’aux enfants, et comme je ne suis plus un enfant, j’ai pris les choses en main. Je me suis réabonné au plan b, au diplo, bakchich pour trois mois (vu qu’ils sont au bord du dépôt de bilan et qu’ils ont pris Adjani comme marraine j’ai eu un peu peur de prendre plus long) et aussi d’autres revues chouettes, dont une toute neuve qui a l’air pas mal, La revue monstre. Et j’ai quand même attrapé des cadeaux d’adultes juste pour mes amis, puisque ma famille ne veut plus qu’on se couvre d’objets de consommation. Je suis très content de mes petits catcheurs de pouce mais chronopost n’arrive pas à trouver ma sonnette.
Ces derniers jours j’ai expérimenté la confection de vin chaud à la maison, ce fut une riche idée sauf pour l’odeur d’épices qui reste incrustée, j’ai nettoyé à la petite cuillère mon château, je vais reprendre le boulot bien-bien après une sortie dans le boulot chiant-con qui rend riche. J’ai commencé à me fâcher avec mon syndicat CGT du spectacle, j’ai cassé une serrure, rencontré des nouvelles têtes bien faites, vu des masques tomber sur des broutilles, et puis j’ai attrapé une sorte d’exaltation idiote d’hiver: j’attends la neige. Pour noël, à Froid-dans-l’Est, elle va venir. J’arrive.

Faut encore que je règle cette histoire de cadeaux pour les petits. Et pour ma filleule aussi, mais comme elle se barre à la montagne, j’ai quelques semaines de répit.

Je travaille. J’ai une vie de patachon. Même avec les péripéties, des visites, des imprévus, des manœuvres supplémentaires, j’avance dans mon boulot exaltant qui se termine en janvier. J’ai quand même réussi à charger la barque pour aller faire des images sur une île bretonne dans la tempête et aussi des trucs mécaniques avec des philistins idiots qui mériteraient qu’on invente la jugeote en spray pour pas subir leurs conversations corporate à longueur de journée. Je lis les Fante avec Arturo Bandini dans les trains. J’ai une vie de patachon parce que je sors presque pas, que je suis allé au thé dansant du dimanche au tango et que j’ai trouvé ça marrant. Un patachon parce que depuis que mon colocataire-fou est parti je dors des longues nuits presque entières en ronronnant. Avec mon nouveau colocataire-gentil qui fait fleurir l’appartement qui sent bon.

Le petit musicien passe ce week-end, il voulait m’entraîner au Sun City pour une sombre histoire de claquettes, je crois qu’on ira plutôt à la piscine. Je suis vieux, je vais me faire poser une couronne qui coûte un oeil, mais ma mutuelle magique sauve la mise. J’ai pris la plus chère parce qu’hier j’ai fait un rêve étrange où un dentier m’attaquait. Je suis un patachon parce que j’ai arrêté mes cours de natation depuis des semaines. Demain, j’emmène mes affaires de piscine au boulot histoire de m’échapper à midi pour aller nager. Je suis un patachon parce que j’ai rien à raconter alors qu’il s’en passe. Tout va.

Et puis Pheel est une pute, croyez-le, c’est vraiment la reine des abeilles de la folie des grandeurs, surtout point de vue perchoir. Il est de retour.

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Mardi, en allant donner une interview dans un studio à radio-france -oui, j’ai toujours rêvé de pouvoir dire ce genre de phrase- je demandais à un ami qui travaille là-dedans ce qu’il voyait de la fenêtre de son bureau. Et je m’imaginais qu’il y avait deux dynamiques de hiérarchie à la maison de la radio, selon que tu sois orienté vers la tour Eiffel ou vers les tours atroces des fronts de Seine, et selon ton étage. Plus tu es haut, plus tu as du beau sous les yeux, plus tu as du pouvoir. Le studio où je suis allé était au premier et avait une toute petite fenêtre avec pour vue les algecos du parking. Dans la grosse maison ronde, on se perd, j’ai rougi en silence en essayant de dire correctement les choses mon bazar, je m’en suis à peu près sorti. Je voulais rentrer à pied, j’ai finalement pris le RER en me disant “voilà, ça, c’est fait”. Mais je faisais pas mon fier en arrivant.
Mon nouveau colocataire arrive bientôt, j’ai vraiment hâte. On va tout repeindre. Je cours plus depuis plusieurs semaines, je suis en hivernage, je nage. Trois fois par semaine. Ce midi, j’ai pris un cours de crawl à la belle piscine sans chlore de Belleville. Je termine bientôt mon gros boulot, un finissage palpitant qui m’exilera tous les jours dans le XIVe pendant cinq semaines, bref, c’est chouette. Le reste suit. Doucement.

Aller m’acheter des nouveaux écouteurs,
les autres se sont noyés dans mes oreilles à force de courir avec,
ou prendre un rer et boire un café au bar tabac de la gare d’Athis,
confondre les samedis,
me rendre compte que sa soirée, en fait, je peux y aller,
envier un peu les thalasso-thérapés mais être heureux pour eux,
acheter du bicarbonate alimentaire,
être en guerre avec son colocataire qui veut pas déménager,
se faire traiter de tous les noms mais essayer de s’en foutre,
tenter de faire des nuits complètes,
finalement regarder californication, comme d’habitude, à quatre heure du matin,
attendre avec impatience l’arrivée du voyageur et ses valises,
et son lave-vaisselle et ses séries et son agréable nonchalance,
écouter le nouveau Miossec et ne pas encore savoir qu’en penser,
lire Erik Rémès et ne pas encore savoir qu’en penser
y voir plus clair dans le boulot, être content.
Avoir enfin un vrai week-end, le premier depuis deux mois.
Sortir.

* éculé /e.ky.le/ masculin
Qui a perdu son cul, en parlant d’un objet tel un sac, un pantalon, ou des chaussures.
(Figuré) Démodé, passé.
Il a des souliers éculés.

Mes notes de frais indiquent 79 trajets en train depuis un an,
J’ai dû oublier de rentrer une fois, parce que ce chiffre est impair.
Non, j’irai pas chez le coiffeur, c’est l’hiver et je me couvre.
Les moustachus m’ont toujours ému. Les chapeaux aussi,
Sur moi, ils ne vont jamais, alors j’en porte pas.
Septembre sera chiche.
Une soirée en famille à Barbes ça vaut bien une soirée galettes.
On m’a appris “greige” par la citation d’une vendeuse des galeries.
Une crémaillère dans une studette en banlieue un jeudi soir,
ça vaut bien une heure de métro.
Tes vacances sont terminées d’accord,
Mais ne m’invite pas à ta soirée diapo.

Heureusement qu’Albin de la Simone repasse au café de la danse,
Il est temps de se préparer aux 20 kilomètres de Paris.
Le week-end des goûters d’anniversaire sera nonchalant,
Et joué sous le thème des miniquiches.

Et bientôt c’est l’heure du vin chaud. Vive le vent.

Je pense à ma chatte qui lorsqu’elle a mal ne se frotte pas la tête pour apaiser la souffrance. Elle ferme ses yeux, elle se protège, elle suit son instinct, elle sait. Moi j’essaye de tout frotter dans tous les sens pour la réconforter sans pouvoir faire quoi que ce soit. C’est désolant.

Il ne faut pas qu’on s’inquiète pour moi, merci, pas maintenant, plus ici. Il faut que je noie ma complaisance. L’essentiel c’est ailleurs. Je pense à la vie. Je pense aussi à arrêter de bloguer.

Au supermarché j’ai vu qu’ils vendaient une bédé “plus  belle la vie”. J’ai pas osé la feuilleter, mais elle était sur un présentoir près des balais. Je cherchais un sécateur, mais finalement le dresseur de pigeon a promis de me prêter le sien. La vigne vierge a trop poussé, je ne l’ai pas taillée au printemps, et à la cuisine elle a recouvert complètement la baie vitrée. Dans l’escalier qui nous sert d’entrée, on se croirait dans une jungle. Ça fait des mois que je rentre chez moi par la porte de derrière. Donc cette semaine, je taille.

Je suis épuisé, tout le temps, depuis l’Afrique. Je me traîne, j’essaie d’être à jour, je me fais enguirlander pour de bonnes raisons, et puis aussi des mauvaises. Je me force à voir le pertinent dans ce qu’on me balance pour ne pas juste penser que c’est n’importe quoi, parce qu’il y a des choses importantes à entendre, et qu’on a bien raison de me les dire. Ce qui m’agace aussi, c’est que je reprends mes mauvaises habitudes antisociales, dans le stress et le boulot, je me planque un peu loin du monde. Et j’aime pas trop ça. C’est comme une vague, je décroche moins le téléphone et je ne rappelle pas mes amis. Je ne sors presque pas. De toute façon les soirées sont terminées jusqu’à la rentrée. Paris se vide. J’ai envie qu’on me foute la paix, mais en même temps ça me va pas de rester solitaire. Quand je suis avec des amis, je suis absent. Le fond de l’air sent un peu le renfermé.

Ce week-end, ma filleule et ses parents passent à la maison, je ne les verrais qu’un soir parce que je me casse en tournage, mais c’est chouette quand même. J’ai repris la course à pied.

Ce week-end, j’ai eu très chaud à la Flash Cocotte pour fêter l’âge du christ de Pheel avec Serge et ses crevettes à la pastèque et puis Neimad qui trouve que la java ressemble à un couloir. Je crains qu’elle devienne infréquentable l’été tellement il y fait chaud et bondé. La solution de Colin, c’est de venir en jupe. Nous nous sommes quittés dans le presque matin après avoir grignoté un kebab au bord du canal Saint-Martin, comme les jeunes. C’était doux et bien. Ces trois là sont de sacrés bons camarades.

Ces derniers jours, j’ai eu l’impression d’être en tournée en faisant de la représentation loin de Paris avec mes collègues. Le premier soir, j’ai même mis une chemise. On a fait de la route en écoutant des vieux cédés, j’ai presque cru partir en vacances, mais ils n’ont pas voulu aller jusqu’à Barcelone. J’ai vu mes parents quelques heures. Ma filleule trois minutes sur le quai d’une gare, et mes vieux-amis-de-là-bas trop vite en toute fin de soirée.

Ce matin, en me réveillant pour la dernière fois dans ce qui a été pour nous notre cabane à Ville-en-bouchons, j’avais mal au genou droit, et j’ai eu peur de sentir un début de tendinite. Finalement, c’est passé. Avec mon associé, nous avons petit-déjeuné en partageant un coca, le dernier qui restait dans le frigo. Ici, c’est fini. Nous avons vidé les armoires, offert le futon qui nous servait de salon dans le petit bureau-garçonnière. Je l’ai laissé terminer tout seul pour attraper mon train qui me ramenait à Paris. Il est passé ensuite remplir un carton de ses petites affaires à son bureau de la firme, comme dans les films. Je ne suis pas triste, mais c’est la fin d’une époque, il fallait bien qu’un jour ça se termine. Hier soir, nous avons fêté l’enregistrement de la dernière avec toute l’équipe. Je me suis greffé en route sur ce projet, eux ont collaboré plusieurs années. Tout ce boucan d’hier soir était chouette et touchant. Les plus émus n’ont pas été ceux que j’attendais. Presque tout le monde était là. Une jolie saga se termine, d’autres bidules nous attendent, et tout est à construire. Musique, bar ouvert, bons mots et aux revoirs, je crois que la fête était réussie. Ce matin, en me raccompagnant à la gare, ma nouvelle productrice est allée s’acheter des chaussures en “plastique du brésil, qui ne fait pas transpirer” auxquelles je crois peu. Elle était toute contente. J’aime la canicule et les rayons du soleil qui donnent une belle mine. Ça vient.

Sur le quai, en attendant mon train j’écoutais les annonces du gouvernement “relatives à l’épidémie de grippe A” qui raisonnaient dans la gare. Ça m’a fait penser à toutes ces conneries que raconte Jean-François Copé à longueur de temps. On nous prend vraiment pour des jambons.

Le souci, c’est que pour la salubrité publique, une réglementation européenne met en place une nouvelle norme, un gramme de sel par kilo, alors que le bretzel peut en nécessiter quinze. Ce qui est une bonne idée pour le pain va tuer le bretzel. Je ne sais pas quand tout ça entrera en vigueur, mais j’ai remarqué que déjà les boites du supermarché sont presque dépourvues de sel. En tout cas bien moins qu’avant. C’est le coup de la norme. Le bien commun décidé par une réglementation qui nie la spécificité. La bretzel-compliance sans sel ça n’a aucun intérêt. C’est fade, c’est nul. Les normes me tuent. La morale, les valeurs communes. Tu parles. Être rentable, être en forme, être efficace. Ne pas manger trop salé. Être de bonne humeur. Et sans bretzel salé. Sois propre et va voter, pour la nouvelle star ou pour Cohn-Bendit, peu importe. Surtout, ne sors pas du rang.

J’aimerais m’accepter comme un bretzel trop salé, et vivre bien avec. M’en foutre, puisque c’est moi, et que ça, ça ne se négocie pas. Il faut que je tue mes normes, mes habitudes, mes scléroses. Ma routine. J’ai laissé pendant des années mes choses sensibles en plan parce que je ne voulais plus souffrir. Je me suis beaucoup intéressé à ma réussite professionnelle, parce que je voulais être indépendant et à l’abri. Et puis mes petits succès donnent l’illusion d’exister un peu. Mais cette quête-là, en fait, elle ne finit jamais. Je suis passé hier dans les bureaux de la firme pour laquelle je bosse souvent, et j’ai senti encore à quel point toutes ces réussites sont fragiles. Et qu’elles ne me remplissent pas. Longtemps, je l’ai cru. Parce que je progressais. Parce que c’est passionnant. Mais ça n’est pas suffisant. Le reste, c’est tout le reste qui me manque. La vie est ailleurs. Je ne sais pas où je vais, mais en ce moment, je comprends des choses. Un peu comme dans l’ivresse, j’ai l’impression d’avoir une clairvoyance tout en étant sonné, et d’être à un croisement. Tout à l’heure, j’ai reçu un joli message de félicitations de ma tante. Elle a rajouté avant sa signature qu’elle m’aimait. Je ne crois pas qu’elle ne me l’ait jamais dit, même si on s’aime beaucoup dans ma famille. Je ne sais pas si mes amis le sentent, mais plusieurs me l’ont dit ces dernières semaines. Hier soir encore.

J’ai tellement l’esprit occupé que je n’ai rien vu des élections. C’est une première. Je ne veux pas cracher sur le parlement européen, quoi que quand je vois sa couleur bleue libérale, il faudrait. De toute façon, je me suis loupé dimanche, je ne suis pas allé voter. J’avais un train qui m’embarquait bosser en province tôt dans la matinée. Le soir encore, au moment où ça devait caqueter sur les plateaux, j’avais l’esprit pris. Nous avons terminé à la campagne, à gouter du bon vin. Un moment, mon grand chef est arrivé et a donné les résultats. Et puis mes hôtes ont continué à discuter des problèmes d’eau dans le village: pendant quatre jours, les habitations situées en haut de la colline ont été coupées. Et le maire qui n’a rien fait, la préfecture absente pendant tout ce temps. J’aime bien passer chez eux, il y comme une légèreté, du calme, des discussions apaisées, même quand ils s’engueulent. La fois d’avant, ils avaient fait du pâté d’orties. Là il y avait du feu dans la cheminée parce que finalement il faisait un peu froid. On a mangé du canard et de la mousse au chocolat. Dommage, cette fois-ci je ne suis pas resté dormir dans leur belle maison en pierre.

Dans les prochains jours, j’espère que l’audimat sera bon. Qu’au moins, cette partie-là tienne. Et pour le reste, je veux changer. En mieux.