Non Mimine tu n'iras pas danser.

C’est à la mode, j’en suis, depuis hier soir. Tout le monde me craint avec ma grippe porcine. J’ai des super pouvoirs qui terrorisent. On me craint, je suis malade, j’ai la peste. Un atchoum et je ferme une école. Un crachat dans ta bouche et tu meurs. Ce qui déprimant c’est de rester enfermé quelques jours. Jusqu’ici tout va bien. La fièvre baisse, les courbature tirent, c’est une grippette. J’espère quand même que c’est la A, comme ça, ce sera fait.

Pater Noster, de Jacques Prévert, dit par Reggiani.

Il y a comme un petit truc qui flotte dans l’air. Qui me met de bonne humeur, malgré le réveil matinal. Une petite mélodie qui réchauffe le printemps froid. Une rencontre, une ballade, son regard, une caresse, ses lèvres, un baiser furtif. Il a oublié son pull. Et je suis parti dans le grand nord.

Ces derniers jours, j’ai couru dix kilomètres. J’ai marché de République à Nation. Reçu et envoyé mille textos au petit musicien. Acheté une veste. Achevé un mixage. Mangé une tarte flambée. Terminé un dossier de prod, et entamé un autre. J’ai perdu un cousin. J’ai pris deux fois le train. J’ai donné avec trois mois de retard ses étrennes à la concierge. Essayé d’écouter avec attention certains bons conseils. J’ai aussi beaucoup dormi.

Dans les prochains jours, je vais sortir un peu. Je vais aussi prendre six fois le tgv. Préparer une opération spéciale. Étalonner. Faire des copies. Remplir mes notes de frais. Essayer de trouver une solution à ce problème de logo. Retrouver de vieilles copines norvégiennes. Réunionner un peu autour d’un nouveau projet tout à fait exaltant.

Mais ce qui me remplit la tête, c’est que je m’entiche. Il faudrait peut-être que je m’éloigne du petit musicien. Il virevolte, apparaît puis s’en va, et ça ne me plait plus. Il va venir, là, bientôt. Je vais lui dire. Et puis il s’envolera. Ça lambine, je déteste. Je crois que je deviens vieux.

Les bobos, ils le font exprès.
Qu’ils viennent pas pleurer si après on se moque.