Bon, c’est un article long, chiant, moraliste. Vas-t’en vite.

À chaque fois que j’arrive à Lille je suis content. Comme là, ce matin. Je trouve que cette ville respire un truc rare, comme Barcelone, Paris, New York. Un endroit où je pourrais habiter, là, comme ça, si l’occasion se présentait. ça m’exalte un peu, c’est du fantasme, je connais mal mais il y a quelque chose de la grande métropole dans cette petite ville, une ouverture vers les flamanderies des Belges et vers Paris, les Anglais qui ne sont pas loin et les gaufrettes Meert. Ici ça brasse. Même si j’ai l’impression que c’est décembre en mai, la pluie et le vent, tout ça, en fait il fait le même temps à Paris. Je trouve que les gens sont beaux, c’est un peu idiot. Il y la petite dame à lunettes avec son ensemble mauve qui attend le bus devant la gare de Flandre. On est au pays des catalogues de vente par correspondance. Elle est un peu rousse. Je crois qu’elle porte un serre-tête. Il paraît que maintenant on dit “un bandeau”. Il y a pein de jolis garçons, avec leur teint blanc de lait du nord.

J’arrive à Lille, donc. La gare. Je traverse le parvis, un petit troupeau de flics s’avance vers moi, je les vois me viser de loin, avec leurs grandes enjambées ils traversent la foule qui sort du train de Paris. “Bonjour monsieur, vos papiers, bonjour monsieur vos papiers, bonjour monsieur vos papiers”, je m’arrête, je me fais presque bousculer, je suis à contre-temps, je n’ai pas compris. Autour de moi, un vieil arabe moustachu, un jeune à casquette, du bronzé, du noir, du métèque. Ils ont presque tout attrapé. Moi non, je suis le gentil blanc avec ma petite mine pâle du mois de mai sans soleil, mon faciès devient à près honnête au milieu des bougnoules patibulaires. ça me rappelle, l’été de mes vingt ans je m’étais rasé la tête. J’étais parti faire le moniteur de voile près de Barcelone. Tout bronzé, tout rasé j’avais une tête d’arabe. Pas en Espagne mais à mon retour en France. Parce que si je suis pâle l’hiver, mets-moi au soleil, je suis noir. De manière inattendue, je me rendais compte de ce que ça provoquait. Au coin d’une rue, à la caisse d’un magasin, à l’entrée de la fnac. ça a duré quelques semaines et ça me dérangeais pas, ça m’amusait presque. Maintenant, avec mes cheveux raides sans l’ombre d’une frisure, le visage pâle, le petit flic, je l’intéresse pas, je suis un honnête travailleur. Ils ont contrôlé une dizaine de mecs, ils ont tous sorti leurs papiers, soupirant mollement, ils sont tous repartis quelques secondes après. Je pourrais ne rien voir, il suffit de fermer les yeux pour trouver ça normal. J’oublie, j’ai pas le temps, il faut que je file, je suis là pour fabriquer de l’entertainment, j’ai qu’une journée, j’aime bien faire ce que je vais faire, j’éteins mon cerveau, je file.

Ce sont mes petits cousins qui me racontent. Alors je te le raconte. Mes petits cousins rebeu. Mes petits cousins arabes. Tu penses bien qu’avec les critères de la race qui courent aujourd’hui, le métissage a aucun sens, ils sont arabes et c’est tout. Pas un peu allemand, italien et parisien, non non, tout ça n’a pas de sens, pas athées comme leurs parents -mes cousins- mais évidemment musulmans, pas catholiques comme leurs grands-parents, non non, pas Tunisiens ou Algériens, non non, arabe ça suffit amplement. À l’école, au foot. Avec la police. Pour la norme. L’usage. Leurs parents supportent les mêmes humiliations. Comme à l’arrivée du train à la gare de Lille. Ils s’appellent Medhi, Houssine, Leila. Certains bien-pensants ont dû dire à leurs parents, quel dommage de leur avoir donné ces prénoms. Quel dommage. Ça sonne tellement étranger. Ho oui ma pauvre dame, quel dommage de n’avoir pas arrêté là cette infamie, caché cette plaie, vous venez d’ailleurs, cachez-le et marchez droit.

Le racisme ça redevient un truc normal. Comme le sexisme, l’homophobie, l’exploitation du petit. On peut oublier Aimé Césaire, on a Eric Zémour. C’est dans l’air du temps. Même pas honte. Un vrai retour de bâton. Je me trompe peut-être mais j’ai l’impression qu’en même temps que les droits sociaux reculent notre seuil de tolérance envers tout ces petits fascismes aussi ont bougé. Avant, on parlait de dérapage, ça devait démissionner, même une présidentielle pouvait se perdre sur une bavure policière ou sur une déclaration sur le bruit et l’odeur. L’intolérable restait toujours intolérable. Aujourd’hui un ministère s’occupe de définir l’identité française. Avant, les salaires, les droits sociaux à la retraite, à la sécu, tous ces machins progressaient. Aujourd’hui, les seuls combats sont ceux de la résistance. Le futur grand timonier du parti majoritaire de la gauche est directeur du FMI. Tout ce que d’autres ont gagné par des luttes difficiles, longues, courageuses, tous leurs sacrifices, nos représentants nous le bradent. L’air de rien. En regardant ailleurs. En trouvant des nouveaux coupables. Ou en laissant faire. La burka, l’étranger, la cinquième colonne. En acceptant de voter ces lois soi-disant féministes que leur soumet un parti sexiste et homophobe. Comme si l’UMP luttait pour l’égalité homme-femme. Moi je veux pas tromper de combat. La rapine, c’est Lagardère, Dassault, Bouygues. J’en ai rien à foutre de la burqa, du voile et du ramadan, qu’il s’appelle Tarik ou non. Je veux de la politique, bordel, de la politique de la politique de la politique de la politque.

Gratte un peu sur ta vie, toi aussi, t’es le bougnoule dans l’histoire. Moi je suis un bougnoule en colère, un pédé en colère, une femme en colère, un homme en colère, une pute en colère, un travailleur colère, un con en roller si tu veux, et je veux de la politique.

Dans la gare de Lille Flandre, un panneau lumineux de la sncf appelle le passant à surveiller les bagages abandonnés. “Soyons vigilants et solidaires”, ils le font défiler à la première personne du pluriel. J’en reviens pas de ce “nous”. Avoir peur, ne pas comprendre le sens des mots. Moi je te le dis, oui, soyons les vigilants comme les pirates, “soyons vigilants et solidaires“. D’accord, vite, tout de suite, là maintenant. Je sais pas comment, mais vite.

...

Quand je lis l’article de Pauline de Saint Rémy sur le site de Libération, le journal d’Édouard de Rothschild, je sais pourquoi je n’achète plus ce journal depuis longtemps. Par contre, je recommande à tous la lecture de “Libération de Sartre à Rothschild” de Pierre Rimbert.

Et puis je me dis que vraiment, oh oui alors, il se féliciter de la liberté de la presse en France, dire merci au gouvernement pour ses aides, 284 millions d’euros pour 2009, pour tous ces beaux journaux qui informent en toute indépendance la liberté Albert Londres la carte de presse la légion d’honneur Arlette Chabot tout ça bla bla bla bla.

Là, le Collectif contre l’homophobie et le Lesbian and Gay Pride Montpellier portent plainte contre « Les humoristes qui ont invectivé les passants et proféré des messages et des injures à caractère homophobe, raciste, antisémite, misogyne et discriminatoire à l’égard des personnes en situation de handicap » selon rue 89.

On peut vraiment rire de tout, d’accord, ça dépend comment, tout ça. Mais là, franchement, tout est quand même bien balisé. Ces plaintes sont connes. Parce que de ce gros rigolo de Frêche, on peut vraiment y aller, dans toutes les positions, dans tous les sens. Poser une police du rire ou de la satire en demandant à la justice de trancher, c’est imbécile, c’est du spectacle.

Cette posture est idiote, faire croire que le combat pour l’égalité se situe là est pire que tout. Surtout pour des militants. Des propos racistes et homophobes on peut en entendre tous les jours ou presque à la télévision. La parole raciste est banalisée, Zémour sévit toutes les semaines, le ministre de la race pure et de la grande France fait la loi. Ménard, Boutin et tous les petits marquis s’agitent avec ferveur. Alors s’exciter autour de ce bidule, ça me rappelle Anne Hidalgo et sa grande écharpe qui manifeste pour le droit des femmes afghanes le dimanche au Trocadéro. Chic et genre. Ça fait joli sur la photo. Le combat est partout ailleurs. Il est politique et social. Ce genre de bouffonneries me donnent mal à la tête. Attaquer les bouffons de canal+, ça mérite au moins une petite tape sur le nez. Une petite tape, d’une petite tapette, comme moi.

Entendu sur inter, cet après-midi.
Trop fatigué pour faire le verbatim, le son suffit comme démonstration:

Un joli badge à se procurer chez les Panthères roses et Act up.

Comme l’a dit le premier ministre la semaine dernière, chacun a le droit de croire, tout ça, les religions et tout le reste, le culte le respect la France. Comme je fais partie d’un groupe invisible de partout car je suis non-croyant, j’ai décidé de changer tout ça. C’est fou d’ailleurs de devoir se définir comme non-croyant, dans la négation de quelque chose alors que les croyants croient dans un truc invisible et transparent. C’est comme non-voyant, ou non-entendant, ça a l’air d’être un truc handicapant, une vraie tare.

Pour résoudre tout ça j’ai décidé de piocher. Pour commencer je vais fêter toutes les fêtes religieuses, pratiquer la semaine des quatre jours en ne bossant plus ni le vendredi ni le samedi ni le dimanche. Et aussi demander des horaires non-mixtes pour la piscine parce que c’est bien plus marrant. Je vais fêter le vendredi saint, les deux Aïds et le grand pardon sans Roger Hanin mais avec Saint-Nicolas. Et je garde mon prépuce.

Pour la suite, je vais chercher mais là je suis trop fatigué. Ils ont pas un truc aux huiles essentielles les bouddhistes?

Dans le tourbillon du spectacle il y a un silence assourdissant. Le même que pendant le débat sur la laïcité à l’école. En France, dans trois départements, il n’y a pas de séparation entre “L’Eglise” et l’Etat. Trois départements où les curés, les pasteurs et les rabbins sont payés par de l’argent public. Trois départements où l’enseignement religieux est obligatoire à l’école. Trois départements de métropole, à deux heures de train de Paris, où durant mon enfance, à chaque début d’année, mes parents ont du remplir pour moi une demande de dispense de catéchisme. Du catéchisme. Pas un cours sur les religions mais bien un cours de religion. Les histoires magiques de Jésus, l’immaculée conception et la marche sur l’eau. Alors que j’étais à l’école publique. Ça se passe comme ça en Alsace et en Moselle.

“La loi du 9 décembre 1905 concernant la séparation des Églises et de l’Etat n’est pas applicable à l’Alsace-Moselle qui reste régie par la loi du 18 germinal an X (8 avril 1802) comprenant le Concordat de 1801 et les Articles Organiques des cultes”. “L’enseignement religieux est obligatoire dans les écoles primaires (loi du 15 mars 1850 dite loi Falloux, décret du 3 septembre 1974), ainsi que dans les établissements secondaires et techniques. Une possibilité de dispense est prévue”.

Évidemment, dans le concordat, il manque les musulmans. Qu’on arrête de vouloir nous faire croire que tout ça est une histoire de laïcité. C’est de l’esbroufe. Ils ne veulent pas des musulmans, qu’ils l’assument, qu’ils le disent, au lieu de se vêtir d’oripeaux contre lesquels historiquement ils se sont toujours battus.

Ils sont capables de tout, le discours dérape de partout, on allume le feu de la peur. On nous a pollué la tête déjà pendant le débat sur la loi sur le voile pour une trentaine de gamines qui refusaient d’enlever leur “signe ostentatoire”. Vous y avez cru, vous, que l’Ump se battait pour la libérté des femmes? Le pire c’est que toutes ces merdes laissent des traces, qu’à force de marteler qu’il y a trop de bougnoules certains commencent à y croire. Des gens normaux, ordinaires, pas politisés. Surtout ne parlons pas de politique, ne parlons pas d’économie, ne parlons pas de partage des richesses. Parlons de races.

Dans le brouillard nauséabond, je me sens à tout point de vue beaucoup plus proche du bougnoule que du ministre. J’ai envie de construire un minaret sur ma maison et de lancer mon appel à la prière:

(La semaine sanglante, Michèle Bernard)

En entendant ce matin les européens umpistes sur france inter roucouler sur la chute du mur de Berlin j’ai eu l’impression de retomber des années en arrière, quand la chute du bloc stalinien voulait dire la fin de l’histoire et les matins qui chantent sous la bonne régulation du marché, plus de famine plus de guerre plus de pauvres. Une fable pour les enfants. Le monde était libéré et une grande farandole pouvait enfin commencer. J’avais onze ans, je me souviens de mon bon copain de l’école, un allemand, qui m’expliquait que ça y était, c’en était terminé, le paradis arrivait sur la terre. Une salade que Pierre Lellouche continue aujourd’hui à servir un peu partout sur les plateaux, le pas peu fier ministre des affaires européennes, tout heureux de faire un son et lumière place de la Concorde ce soir en hommage “à nos amis allemands”. Je sais pas combien il a d’amis allemands Lelouche, mais je suis sûr que j’en ai plus que lui et que je leur rends mieux hommage que ses pétards musicaux. Lelouche est un grand expert des hommages, c’est lui qui il y a dix ans blaguait à l’assemblée en proposant de «stériliser» les pédés pendant le débat sur le pacs. Je l’entendais parler de “mémoire collective”, il a versé son tribut à la mienne.
Quelques mois après la chute du mur on était parti avec mes parents en camping-car découvrir l’est de Berlin. Déjà la traversée de la RDA avait été épique, tout était gris, j’avais l’impression d’être dans un film. Je m’en faisais dans le tête, j’étais un espion américain caché dans une famille française et j’allais sous cette couverture chercher les secrets. On se garait dans les rues avec le combi Volkswagen orange à toit ouvrant, les gens venaient regarder aux fenêtres comment ça vivait une famille française et nous demandaient pourquoi on dormait dans la rue et pas à l’hôtel. Dans mon sac de couchage, la nuit, avec ma lampe de poche, je lisais un petit livre d’histoires de gens qui avaient réussi à traverser le mur. Le jour, je m’imaginais préparer une évasion. La ville était incroyable, ces petits bouts d’histoire du vingtième siècle à respirer au coin des rues. Déjà quelques semaines après la chute du mur les marchands du temple vendaient leurs bidules un peu partout. Ça intéressait surtout les touristes et les Allemands de l’ouest. Comme aujourd’hui. Là bas, le mur, ils n’en veulent plus, même en souvenir. Un gros bout à East Side Gallery, trois tout petits à Postdamer Platz ou bien seul un petit liseré de pierre rappellent parfois la vieille cicatrice. Tout le reste, les petits fours et la musique, c’est du folklore. La promesse d’un monde meilleur était un mensonge. Lelouche fait ses pétards, Sarkozy ira faire des bises, et tout le monde se félicitera de la chute des dictatures populaires. Entre la peste et le choléra, moi, je choisis la currywurst. Et Berlin. Et cassez-vous pauvres cons.

(Pour l’ambiance, Berlin, Icke & Er)

Quand Nicolas Hulot dit qu’il est écologiste, ça me fait le même effet que quand Éric Raoult explique que la loi sur le voile c’était une loi pour protéger les femmes et que lui même est profondément anti-séxiste. Nicolas Hulot, c’est le burkini de la pensée politique, ça ne veut rien dire mais ça marche, ça plait aux cons, et ça éteint le cerveau.

Nicolas Hulot, je croyais qu’on s’en était débarrassé depuis les présidentielles, il revient par la grande porte, celle du commerce et du spectacle. Ça recommence, ça se placarde dans les rues, l’écologiste le plus riche du monde va sortir son sac à pub “le syndrome du Titanic”, ou comment effrayer dans les chaumières sans rien remettre en cause. Sa bande-annonce sonne comme une pub pour un assureur ou une voiture, des belles images, une musique branchouille et sa voix off pleine de “moi”, de “je”, de narcisse et de fausse modestie. Déjà, le mec, sa fondation il l’appelle “Fondation Nicolas Hulot pour la nature et l’homme”. Il avait quand même un problème de reconnaissance, peut-être d’argent, alors il a fait une marque déposée de son nom. Tiens, j’y pense, Royal va peut-être faire pareil, “Fondation Ségolène Royal pour le désir et l’avenir”.

Le vendeur de shampoing sans paraben fait semblant de critiquer le système. En vérité, il fait juste la morale à ses clients, les petits porteurs de pollution, le consommateur crédule. Le crédule est sympa mais un peu crétin, il s’ébahit devant les belles démonstrations pour moins de consommation et prend pour argent comptant les belles phrases moralisatrices. Alors que la “Fondation Nicolas Hulot pour la nature et l’homme” est financée par des entreprises dont le but est tout l’inverse, faire consommer plus et toujours plus et gagner encore plus d’argent. Il suffit d’aller voir la page “partenaires” de son site. On nous refait le coup de Yann Arthus-Bertrand et son film financé par Pinot Printemps Redoute.

Là l’argent de Hulot vient de ces belles philanthropies: le groupe Accord, Bouygues, Edf, Les Autoroutes du sud de la France, Tf1, L’Oréal, Norauto, le groupe Banque Populaire, Accenture, et encore plein d’autres entreprises dont la philosophie est bien éloignée des préceptes de simplicité qu’il semble défendre sous sa mèche bien shampouinée. Il le dit en toutes lettres dans sur son site, devenir partenaire de sa fondation, c’est “s’enrichir mutuellement”. Ce mec est un imposteur, un vrai, il a beau porter le pull en laine version gauchiste des Pyrénées, il a forcément bien plus de responsabilités dans la pollution de la planète que n’importe quel berger des Pyrénées. Ou que moi. Ou que le paysan burkinabé. Lui a choisi de renforcer le système. Il fait son commerce avec un truc en vogue, un marché de niche qui s’est transformé en marché de masse. Ce mec gagne 30000 euros par mois (selon le canard enchaîné) sans compter les royaltises de ses franchises “Ushuaïa” pour ses shampoings et autres bagnoles estampillées. Alors quand il vient faire la morale au banlieusard obligé de prendre sa bagnole ou s’il suggère de fermer le robinet quand je brosse les dents, j’ai juste envie de lui éclater sa gueule. Et d’un seul coup, j’ai une pensée émue pour des gens qui font de la politique, et pas du commerce. Même s’ils sont verts. J’imagine de toute la droite va adorer, que Bachelot va parler sur Lci de grands penseurs qui alertent, que Royal va faire une nouvelle mouture de son site en hommage, et que Aubry et Cohn Bendit poseront au grand Rex pour l’avant première. Moi je leur crache dans la bouche. Sans spectacle. Ce mec est le symptôme d’un système qui salit tout ce qu’il touche, qui n’a plus rien de démocratique et qui réduit le débat politique à un grand machin en carton comme le chèque du gagnant du loto sur lequel les candidats à la présidentielle étaient venus gribouiller en 2007.

Ce sont les renseignements généraux français qui firent tomber le réseau. Les 22 hommes furent fusillés le 21 février 1944 au Mont-Valérien. Missak Manouchian a laissé cette lettre à sa femme avant de se faire exécuter. J’espère que  “L’armée du crime” de Guédiguian qui sort demain est à la hauteur de l’Histoire. Et que le ministre de l’identité nationale sait lire, au moins cette lettre. “On les nommait des étrangers”.

“21 février 1944, Fresnes

Ma chère Méline, ma petite orpheline bien aimée. Dans quelques heures je ne serais plus de ce monde. On va être fusillé cet après-midi à 15 heures. Cela m’arrive comme un accident dans ma vie, j’y ne crois pas, mais pourtant, je sais que je ne te verrais plus jamais. Que puis-je t’écrire, tout est confus en moi et bien clair en même temps. Je m’étais engagé dans l’armée de Libération en soldat volontaire et je meurs à deux doigts de la victoire et de but.
Bonheur ! à ceux qui vont nous survivre et goûter la douceur de la Liberté et de la Paix de demain. J’en suis sûr que le peuple français et tous les combattants de la Liberté sauront honorer notre mémoire dignement. Au moment de mourir je proclame que je n’ai aucune haine contre le peuple allemand et contre qui que ce soit. Chacun aura ce qu’il méritera comme châtiment et comme récompense. Le peuple allemand et tous les autres peuples vivront en paix et en fraternité après la guerre qui ne durera plus longtemps.
Bonheur ! à tous ! — J’ai un regret profond de ne t’avoir pas rendu heureuse, j’aurais bien voulu avoir un enfant de toi comme tu le voulais toujours. Je te prie donc de te marier après la guerre sans faute et avoir un enfant pour mon honneur et pour accomplir ma dernière volonté. Marie-toi avec quelqu’un qui puisse te rendre heureuse. Tous mes biens et toutes mes affaires je lègue à toi et à ta sœur et pour mes neveux. Après la guerre tu pourras faire valoir ton droit de pension de guerre en temps que ma femme, car je meurs en soldat régulier de l’armée française de la Libération. Avec l’aide des amis qui voudront bien m’honorer tu feras éditer mes poèmes et mes écrits qui valent d’être lus. Tu apporteras mes souvenirs si possible, à mes parents en Arménie. Je mourrais avec mes 23 camarades tout à l’heure avec courage et sérénité d’un homme qui a la conscience bien tranquille, car personnellement, je n’ai fait mal à personne et si je l’ai fait, je l’ai fait sans haine.
Aujourd’hui il y a du soleil. C’est en regardant au soleil et à la belle nature que j’ai tant aimé que je dirais Adieu ! à la vie et à vous tous ma bien chère femme et mes bien chers amis. Je pardonne à tous ceux qui m’ont fait du mal où qui ont voulu me faire du mal sauf à celui qui nous à trahi pour racheter sa peau et ceux qui nous ont vendu. Je t’embrasse bien fort ainsi que ta sœur et tous les amis qui me connaissent de loin ou de près, je vous serre tous sur mon cœur. Adieu. Ton ami Ton camarade Ton mari Manouchian Michel.

P.S. J’ai quinze mille francs dans la valise de la Rue de Plaisance. Si tu peux les prendre rends mes dettes et donne le reste à Armène. M.M. “

“On vit rue du Groupe Manouchian”, par Michel et Baia:

L’affiche rouge sur wikipedia
Les FTP MOI sur wikipedia

]]> http://popincourt.com/2009/09/on-les-nommait-des-etrangers/feed/ 3 http://popincourt.com/2009/08/proteger-et-servir/ http://popincourt.com/2009/08/proteger-et-servir/#comments Wed, 26 Aug 2009 21:02:13 +0000 popin http://popincourt.com/?p=1651 Le chef de la police de Montreuil a été muté, parce que début juillet ses flics ont tiré au flashball “sans respecter les règles” sur Joachim Gatti. Et qu’il a perdu un oeil. C’est l’inspection générale de la police nationale qui dit ça. L’Igpn. La police des polices. Et c’est à l’Igpn qu’il a été muté. Une bien belle sanction qui tient certainement compte de ses qualités professionnelles. La bavure, il doit s’y connaître. C’est pratique. C’est presque poétique. Est-ce que ça marche pareil pour les autres ordres professionnels? En médecine? L’ordre des médecins est peut-être rempli de toubibs radiés pour avoir commis des fautes médicales. Ou pour les inspecteurs de l’éducation nationale? Peut-être que le tireur “non respectueux des règles” deviendra lui instructeur dans les écoles de police. Ou fera de la prévention à la sortie des collèges.

C’est une époque formidable. Laurent Joffrin aurait dû garder son vrai nom, au lieu de prendre le nom de sa station de métro pour faire plus chic:

J’ai pas eu de malaise vagal en lisant ça, mais ça m’a juste donné envie de réécouter “La rue des bons enfants” de Guy Debord reprise par René Binamé:

“Angoissés”, “mouvement d’humeur”, “inquiétude”, “peur”. C’est assez cocasse. Mais non, je ne parle pas de mon nombril. Tous ces gens qui manifestent n’auraient pas besoin de grand-chose d’autre qu’un psychologue ou d’une cure d’anxiolytique. Réduire les mouvements de grève à des vapeurs, c’est une jolie posture. La dernière grande manif date du premier mai. Le pouvoir politique promet de recevoir les syndicats “avant fin juin”. Depuis janvier, c’est toujours le même air de flûte. D’immenses cortèges, et un rendez-vous pour dans deux mois chez le spécialiste pour la consultation. Là, le patricien praticien fera preuve de “pédagogie”, servira ses suppositoires libéraux comme la seule solution civilisée, étalera le traitement sur les mois suivants, et puis c’est tout. Une petite piqure de grippe du porc ou de gang des barbares pour faire du barouf, un BHL, la fête des Mères ou la Sainte-Glaces, et puis c’est tout. Les syndicats sont finalement d’accord, ils veulent bien un mouvement social, mais joliment aligné, bien syndiqué, et qui ne déborde pas.

La droite est au pouvoir depuis 2002. Plus le temps passe, plus tout explose. Et plus tout se verrouille. Les médias sont aux ordres, et des petits maquis effrontés y occupent les rôles des bouffons pour faire le spectacle de l’irrévérence. Pourtant, des putes aux profs, des infirmières aux sans-papiers, des profits des banques au niveau du salaire médian, plus tout le reste, il y a de quoi fédérer. Ça devrait même être l’évidence, l’urgence. Mais pour la gauche “de gouvernement” comme elle aime se décrire, que nenni, elle s’excuse toujours de ne pas être assez à droite. À ce train, et vu son silence assourdissant sur l’essentiel -je parle pas des quelques courageux anti-hahadopi qui pour une fois font leur boulot de parlementaire- elle n’est pas prête à revenir au pouvoir. A la dernière manif, les socialistes étaient tous bien rangés devant le Panthéon, avec leurs jolies banderoles sous le soleil, regardant le cortège passer. Déjà, rien que ça, c’est drôle. Un socialiste, ça ne défile pas, ça mate. Comme lutte ouvrière. Dans la manif, quelqu’un a lancé un des slogans les plus marrant de cette année, repris ensuite par la foule: “Les socialistes sont nos amis, jamais ils ne nous ont trahi”. Et ben, même dans leurs rangs, ils ont ri de la bonne blague.

La CGT et Bernard Thibault se sont aussi mis à la flûte, en parlant de “mouvement de grogne”. Putain, mais sommes-nous des sangliers? Ou des cochons? Qui grogne?

C’est quand même à peine croyable. Dans deux mois, les élections européennes arrivent, et aucun média n’en parle. Ou si peu. Ou pour dire des conneries sur l’extrême gauche qui n’aurait pas sa place au parlement, ou pour analyser savamment que de toute façon, tout le monde s’en fout et que personne n’ira voter. Ou pire, pour sortir des sondages de derrière les fagots et annoncer que l’UMP est en tête. Alors que l’année dernière, chaque demi-pet d’obama faisait la une de la presse, la campagne des européennes, ça ne nous concernerait pas, on s’en fout, vas-y que ça fait zapper les gens, qu’ils sont trop occupés à attendre le printemps. Besson raconte ses conneries sur le Gisti, Nadine Morano veut un gros ministère, Sarkozy déclare des poncifs sur les voyous et les CRS caillassent des manifestants à Strasbourg. Le débat démocratique n’existe pas, il brasse de l’air. “Je pense qu’on a le gros de la crise derrière nous” disait Christine Lagarde en octobre 2008. Trichet, en mai 2008: “Au niveau mondial, nous avons la confirmation que la croissance continue à un rythme plutôt robuste, même s’il y a un léger ralentissement”. On peut dire tout et n’importe quoi, mais surtout ne pas faire de politique. Juste raconter des bêtises sur l’économie, qui serait une science pure, sans débat. Sans choix. Avec une gauche nullissime et inaudible, qui barrit des excuse-moi Zapatero, excuse-moi l’Africain. Et qui elle non plus, ne parle pas d’économie, puisque nous serions tous d’accord, à quelques nuances. Sauf que quand je vois ce que font ces salariés qui enferment leurs patrons ou saccagent une sous-préfecture, je me dis qu’on est bien au coeur du débat, puisqu’il n’a plus lieu dans à l’assemblée ou dans les médias. D’ailleurs, est-ce qu’on nous parle des luttes comme celles-ci dans les autres pays d’Europe? Elles existent, mais ce n’est pas cette Europe qu’on veut mettre dans la lumière.

En fait, ces élections, ils en ont peut-être peur.
Ils doivent se souvenir du référendum constitutionnel.
Peut-être même qu’ils ont mal à la tête.