Bon, c’est un article long, chiant, moraliste. Vas-t’en vite.

À chaque fois que j’arrive à Lille je suis content. Comme là, ce matin. Je trouve que cette ville respire un truc rare, comme Barcelone, Paris, New York. Un endroit où je pourrais habiter, là, comme ça, si l’occasion se présentait. ça m’exalte un peu, c’est du fantasme, je connais mal mais il y a quelque chose de la grande métropole dans cette petite ville, une ouverture vers les flamanderies des Belges et vers Paris, les Anglais qui ne sont pas loin et les gaufrettes Meert. Ici ça brasse. Même si j’ai l’impression que c’est décembre en mai, la pluie et le vent, tout ça, en fait il fait le même temps à Paris. Je trouve que les gens sont beaux, c’est un peu idiot. Il y la petite dame à lunettes avec son ensemble mauve qui attend le bus devant la gare de Flandre. On est au pays des catalogues de vente par correspondance. Elle est un peu rousse. Je crois qu’elle porte un serre-tête. Il paraît que maintenant on dit “un bandeau”. Il y a pein de jolis garçons, avec leur teint blanc de lait du nord.

J’arrive à Lille, donc. La gare. Je traverse le parvis, un petit troupeau de flics s’avance vers moi, je les vois me viser de loin, avec leurs grandes enjambées ils traversent la foule qui sort du train de Paris. “Bonjour monsieur, vos papiers, bonjour monsieur vos papiers, bonjour monsieur vos papiers”, je m’arrête, je me fais presque bousculer, je suis à contre-temps, je n’ai pas compris. Autour de moi, un vieil arabe moustachu, un jeune à casquette, du bronzé, du noir, du métèque. Ils ont presque tout attrapé. Moi non, je suis le gentil blanc avec ma petite mine pâle du mois de mai sans soleil, mon faciès devient à près honnête au milieu des bougnoules patibulaires. ça me rappelle, l’été de mes vingt ans je m’étais rasé la tête. J’étais parti faire le moniteur de voile près de Barcelone. Tout bronzé, tout rasé j’avais une tête d’arabe. Pas en Espagne mais à mon retour en France. Parce que si je suis pâle l’hiver, mets-moi au soleil, je suis noir. De manière inattendue, je me rendais compte de ce que ça provoquait. Au coin d’une rue, à la caisse d’un magasin, à l’entrée de la fnac. ça a duré quelques semaines et ça me dérangeais pas, ça m’amusait presque. Maintenant, avec mes cheveux raides sans l’ombre d’une frisure, le visage pâle, le petit flic, je l’intéresse pas, je suis un honnête travailleur. Ils ont contrôlé une dizaine de mecs, ils ont tous sorti leurs papiers, soupirant mollement, ils sont tous repartis quelques secondes après. Je pourrais ne rien voir, il suffit de fermer les yeux pour trouver ça normal. J’oublie, j’ai pas le temps, il faut que je file, je suis là pour fabriquer de l’entertainment, j’ai qu’une journée, j’aime bien faire ce que je vais faire, j’éteins mon cerveau, je file.

Ce sont mes petits cousins qui me racontent. Alors je te le raconte. Mes petits cousins rebeu. Mes petits cousins arabes. Tu penses bien qu’avec les critères de la race qui courent aujourd’hui, le métissage a aucun sens, ils sont arabes et c’est tout. Pas un peu allemand, italien et parisien, non non, tout ça n’a pas de sens, pas athées comme leurs parents -mes cousins- mais évidemment musulmans, pas catholiques comme leurs grands-parents, non non, pas Tunisiens ou Algériens, non non, arabe ça suffit amplement. À l’école, au foot. Avec la police. Pour la norme. L’usage. Leurs parents supportent les mêmes humiliations. Comme à l’arrivée du train à la gare de Lille. Ils s’appellent Medhi, Houssine, Leila. Certains bien-pensants ont dû dire à leurs parents, quel dommage de leur avoir donné ces prénoms. Quel dommage. Ça sonne tellement étranger. Ho oui ma pauvre dame, quel dommage de n’avoir pas arrêté là cette infamie, caché cette plaie, vous venez d’ailleurs, cachez-le et marchez droit.

Le racisme ça redevient un truc normal. Comme le sexisme, l’homophobie, l’exploitation du petit. On peut oublier Aimé Césaire, on a Eric Zémour. C’est dans l’air du temps. Même pas honte. Un vrai retour de bâton. Je me trompe peut-être mais j’ai l’impression qu’en même temps que les droits sociaux reculent notre seuil de tolérance envers tout ces petits fascismes aussi ont bougé. Avant, on parlait de dérapage, ça devait démissionner, même une présidentielle pouvait se perdre sur une bavure policière ou sur une déclaration sur le bruit et l’odeur. L’intolérable restait toujours intolérable. Aujourd’hui un ministère s’occupe de définir l’identité française. Avant, les salaires, les droits sociaux à la retraite, à la sécu, tous ces machins progressaient. Aujourd’hui, les seuls combats sont ceux de la résistance. Le futur grand timonier du parti majoritaire de la gauche est directeur du FMI. Tout ce que d’autres ont gagné par des luttes difficiles, longues, courageuses, tous leurs sacrifices, nos représentants nous le bradent. L’air de rien. En regardant ailleurs. En trouvant des nouveaux coupables. Ou en laissant faire. La burka, l’étranger, la cinquième colonne. En acceptant de voter ces lois soi-disant féministes que leur soumet un parti sexiste et homophobe. Comme si l’UMP luttait pour l’égalité homme-femme. Moi je veux pas tromper de combat. La rapine, c’est Lagardère, Dassault, Bouygues. J’en ai rien à foutre de la burqa, du voile et du ramadan, qu’il s’appelle Tarik ou non. Je veux de la politique, bordel, de la politique de la politique de la politique de la politque.

Gratte un peu sur ta vie, toi aussi, t’es le bougnoule dans l’histoire. Moi je suis un bougnoule en colère, un pédé en colère, une femme en colère, un homme en colère, une pute en colère, un travailleur colère, un con en roller si tu veux, et je veux de la politique.

Dans la gare de Lille Flandre, un panneau lumineux de la sncf appelle le passant à surveiller les bagages abandonnés. “Soyons vigilants et solidaires”, ils le font défiler à la première personne du pluriel. J’en reviens pas de ce “nous”. Avoir peur, ne pas comprendre le sens des mots. Moi je te le dis, oui, soyons les vigilants comme les pirates, “soyons vigilants et solidaires“. D’accord, vite, tout de suite, là maintenant. Je sais pas comment, mais vite.

Finalement, après avoir passé le week-end à fêter un chouette anniversaire à la maison, trop bu et trop mangé, je suis sorti courir sous la pluie de dimanche. De la vrai flotte, une séance dure et même pas peur. Dans mes yeux le XIIIè des tours et le soleil qui perce les nuages tout noirs, un immense arc-en-ciel survole Ivry. Du bout de la rue-du-dessous-des-berges je le vois presque en entier. C’est beau, c’est Paris, ça me toujours fait rêver, je transpire, j’ai froid, j’ai les os mouillés.

J’ai eu des épiphanies ces temps-ci (je vole ce mot à Pheel, il m’accuse souvent de lui en prendre mais c’est faux lalala). Comme si je me réveillais enfin d’un très mauvais rêve, tu ouvres les yeux, et tu te demandes comment tu as pu participer ou prêter le flanc à tout ce bordel. Comme si on m’avait raclé un petit bout de cervelle tous les matins sans que je m’en rende vraiment compte. Et maintenant que le vernis est tout craqué ça fait plein de petits morceaux à ramasser. Alors, je ramasse. Non mais vraiment, je me suis retrouvé à régresser doucement, on a voulu me faire jouer à des jeux pires que dans les années collèges, à qui a dit quoi, à qui poignarde qui, viens que je pactise contre l’ombre de ton chien, j’entends encore des chuchotis dans mon dos. Aujourd’hui avec le verbatim sous la main, tout est devenu limpide. Et moi qui ai servi la soupe. N’importe quoi.

Dans ma petite vie, j’ai fait un tas de trucs, j’ai jamais hésité à tout changer, j’ai habité dans plein d’endroits, j’ai fait la plonge, j’ai été moniteur de voile, formateur bafa, rédacteur, reporter, cadreur, à Pékin je me suis fait confisquer ma caméra par des militaires parce que mon visa de presse était peu commun alors que j’étais là pour une toute petite télé à filmer une hagiographie de la Chine capitaliste, à Montréal j’ai fait des micros-trottoirs sur le Plateau Mont-Royal pour me payer mon billet retour pour Amsterdam, au Georges V j’ai interviewé Stalone pour un film idiot, l’été dernier en tournage au Burkina j’ai filmé des gens formidables au fond de la brousse, j’ai fait plusieurs documentaires pour la télévision, j’ai produit des bidules, j’ai fait la toute petite main, d’autres fois j’étais sous les projecteurs. J’ai de la cervelle, elle est peut-être petite, mais elle ne brasse pas que de l’air. J’en suis pas à me branler sur le monde sans y avoir trempé un petit doigt en faisant la morale. Je fabrique. Mes trucs, mes bidules. Là, en enquillant toutes ces perles, je me rassure et j’ai envie de crier, de brailler, qu’on cherche pas trop à me prendre pour une espadrille. Même si je suis gentil, c’est pas la peine de tenter de venir s’étaler sur mon séchoir. Sauf si tu t’appelles Serge Halimi ou Jean-Pierre Marielle, ou Augusten Burroughs ou si on s’aime bien. L’empathie, tout ça. Parce que moi aussi, j’ai un peu peur du monde, un peu peur de vieillir, un peu peur de mal faire, un peu peur de la solitude. Mais j’aime bien les gens. J’aime bien les petits, j’aime bien les parias, j’aime bien aussi  le bruit et l’odeur. Les nouveaux visages. J’ai essayé d’être tolérant ou gentil, et on m’a pris pour un con. Je suis laissé faire. Aux secours ! Une vraie scène de la Castafiore où je me retrouve à servir le thé. Dans une comédie dramatique je crois que ce serait plutôt rigolo, dans la vie c’est vraiment pathétique. J’écris pas le sitcom de ma vie, je suis dedans, je me salis, je me lève le matin, je jouis, je suis dans la vraie vie. J’ai pas de clan, j’ai des amis, ceux qui compte, je suis là pour eux et ils sont là pour moi, toujours. J’ai pas de problème de taille de bite et j’ai besoin de dominer personne pour exister. On partage des choses essentielles sans avoir besoin de les cultiver. Ma parole, je me débrouille. Tout ça ne fait pas forcément joli sur la photo, ça sent le gauchiste, le bougnoule, le métèque, l’ouvrier et le petit bourgeois. Le petit pédé à paillette et la sorcière sidéenne. Et même parfois la polaire décathlon. J’aime bien. Le bourrelet, je ne le combats que sur moi. Les contradictions, les miennes et celles des autres. Des compromis durs, parfois idiots, des concessions molles ou lâches, je me trompe souvent mais pas sur l’essentiel. Il y a des livres, de l’amitié, des films, de l’amour, et ça sent tout sauf le poisson froid. Au secours, de l’air, de la sincérité, mes rêves sont miniatures, et j’en suis très content. Aujourd’hui j’ai envie de ne plus avoir peur de rien. Ni des coups de matraque ni des coups de pute. En plus j’ai vraiment arrêté de fumer depuis deux mois et c’est le printemps, il pleut. La vie, quoi.

Je me souviens des premières cigarettes que je volais à mon grand frère, le tabac, le papier, je trouvais que ça sentait bon. Je trouvais qu’elles étaient belles, toutes alignées et tassées dans le paquet. J’ai appris à fumer en cachette, la nuit, dans la chambre que je partageais avec lui. Souvent, le soir, il faisait le mur, j’en profitais pour faire ses poches et m’en griller une petite. Je me répétais cette phrase, “je vais m’en griller une petite”, je me la pétais, la nuit, en caleçon, à souffler mes premières cigarettes dans les trous des volets pour que ça ne sente rien dans la chambre. C’était pas très bon, ça me faisait tourner la tête, mais ça donnait une belle allure. Pas comme ma tante ou mon grand père, mais comme un gangster, un terroriste, comme lucky luke, comme Aldo, le voyou du collège. Je me trouvais vraiment émancipé avec ma clope au bec, à me répéter ça, “je m’en grille une petite”.

Depuis quinze ans, je fume, depuis quinze ans, je tire, depuis quinze ans je suis un cowboy. Depuis quinze ans je suis dans le clan des fumeurs, le clan des cools face au clan des des tristes, ceux qui fument pas, les idiots, ceux qui n’ont rien compris. Une ligne à tracer sur le sol, un truc identitaire, une amicale mondiale qui fait que l’ouvrier peut arrêter le bourgeois dans la rue. À défaut de partager les mêmes intérêts de classe nous partageons le feu.

Bon, en vrai, tout ça, c’est de la foutaise, je claquais presque deux paquets par jour, je puais de la gueule et j’avais une sale mine. Et puis la dépendance, la queue au tabac, les sorties intempestive des trains aux petits arrêts de campagne, et encore toute une brouette d’autres trucs agaçants. Alors j’ai arrêté de fumer. Depuis dix-huit jours, et tout va bien. Je fanfaronne maintenant mais les premiers jours je faisais pas mon malin. Je gobe du champix, un le matin, un le soir, mais parfois je l’oublie. J’épluche des légumes et je bois de la tisane. À part des petits moments de vide, parce qu’elle remplissait aussi ce rôle, ma clope, elle m’occupait, ça va. Ça va presque. Je suis un petit oiseau qui se libère. Je regarde la balance mais là j’ai tendance à maigrir. Ça va. J’ai même essayé de faire du Yoga, mais une heure à jouer le condor, ça m’a pas plu. Mais ça va. J’aime pas qu’on me souffle dans la bouche la fumée parce que parfois c’est dur de vous voir tous tirer, mais je ne m’inquiète pas, je crois que je resterai anti-anti-tabac, suçons la morale. J’arrête, c’est tout. Pour de vrai, pour moi. Peu me croient capables de ça, mais en fait ça marche, c’est fou. Ça va presque bien. C’est le printemps. Je viens de me faire un week-end en plein milieu de la semaine chez un copain à la campagne. Trois jours de super mario kart, de livres et de jardin ensoleillé. Les chats, le sauna, le potager à préparer pour la nouvelle saison. L’aventure.

Maintenant c’est sans cigarettes, essayer de ne plus y penser, presque y arriver. Retrouver ma vieille amie, mon alliée de toujours tout ça, deux jours de palace pour rattraper le temps qui file, bavardage, la vie. Ne plus penser aux soucis, ne pas trop y arriver. Du spa, de la piscine pour nous tous seuls, du hammam, des massages, de la tisane. Deux jours d’exil dans l’ouest bourgeois, c’était chouette, mais je préfère l’est parisien qui pue, ma vie ne pourrait être que là.

Ce soir j’ai rencard pour courir à la Villette. Demain j’ai piscine. L’aventure je te dis.

...

Quand je lis l’article de Pauline de Saint Rémy sur le site de Libération, le journal d’Édouard de Rothschild, je sais pourquoi je n’achète plus ce journal depuis longtemps. Par contre, je recommande à tous la lecture de “Libération de Sartre à Rothschild” de Pierre Rimbert.

Et puis je me dis que vraiment, oh oui alors, il se féliciter de la liberté de la presse en France, dire merci au gouvernement pour ses aides, 284 millions d’euros pour 2009, pour tous ces beaux journaux qui informent en toute indépendance la liberté Albert Londres la carte de presse la légion d’honneur Arlette Chabot tout ça bla bla bla bla.

Moi: Je crois que ça va pas.
Lui: T’es chaud, t’as de la fièvre.
Moi: Allo? J’habite derrière la porte bleue.
Le médecin: Nous arrivons.
Moi: Mrf.
Le médecin: Asseyez-vous, c’est grave et sérieux.
Moi: Mrf.
Le médecin: Infection, germe, aigue, antibiotiques un mois.
Tout le monde: Iiiii! *peur
Le médecin: Pas contagieux.
Doctissimo: Pas contagieux.
Le pharmacien: Pas contagieux.
Moi: Mrf.
Lui: Je vais te faire une tisane.
Le médecin: Allo, ça va?
Moi: Mrf.
Lui: je vais te faire une salade de fruits.
Le médecin: Allo, ça va?
Moi: Mrf.
Lui: C’est comme une histoire de fourmis rouges.
Le médecin: Allo, ça va?
Moi: Mrf
Lui: Tu frises.
La firme: Vous êtes en retard, on attend vos textes depuis une semaine.
Le médecin: vos analyses sont bonnes, plus de risque de septicémie.
Moi: J’ai sommeil.

C’est quand même chouette d’habiter dans un pays qui soigne.
La prochaine fois, je raconterai les beaux rêves que me fait faire le champix.

Là, le Collectif contre l’homophobie et le Lesbian and Gay Pride Montpellier portent plainte contre « Les humoristes qui ont invectivé les passants et proféré des messages et des injures à caractère homophobe, raciste, antisémite, misogyne et discriminatoire à l’égard des personnes en situation de handicap » selon rue 89.

On peut vraiment rire de tout, d’accord, ça dépend comment, tout ça. Mais là, franchement, tout est quand même bien balisé. Ces plaintes sont connes. Parce que de ce gros rigolo de Frêche, on peut vraiment y aller, dans toutes les positions, dans tous les sens. Poser une police du rire ou de la satire en demandant à la justice de trancher, c’est imbécile, c’est du spectacle.

Cette posture est idiote, faire croire que le combat pour l’égalité se situe là est pire que tout. Surtout pour des militants. Des propos racistes et homophobes on peut en entendre tous les jours ou presque à la télévision. La parole raciste est banalisée, Zémour sévit toutes les semaines, le ministre de la race pure et de la grande France fait la loi. Ménard, Boutin et tous les petits marquis s’agitent avec ferveur. Alors s’exciter autour de ce bidule, ça me rappelle Anne Hidalgo et sa grande écharpe qui manifeste pour le droit des femmes afghanes le dimanche au Trocadéro. Chic et genre. Ça fait joli sur la photo. Le combat est partout ailleurs. Il est politique et social. Ce genre de bouffonneries me donnent mal à la tête. Attaquer les bouffons de canal+, ça mérite au moins une petite tape sur le nez. Une petite tape, d’une petite tapette, comme moi.

J’aime pas oublier de dormir. J’ai vingt ans et je garde la loge d’Hanna Schygulla qui chante ce soir au théâtre. J’ai une dizaine de bouquets de fleurs à mes pieds, par terre. Je ne savais pas où les mettre, on m’avait dit: “ne bouge pas de cette porte”. Ça l’avait fait rire. Elle m’a demandé si le spectacle m’avait plu, j’ai menti en disant oui alors que j’avais pas bougé de la porte à surveiller. A l’époque j’écoutais Les Elles.

Entendu sur inter, cet après-midi.
Trop fatigué pour faire le verbatim, le son suffit comme démonstration:

Non Mimine tu n'iras pas danser.

Non, c’est pas mon premier (vrai) gif animé qui est lourd, c’est le gouvernement. Je voulais mettre ça en musique mais j’y comprends rien. Cette semaine, du froid, des copains de loin, des mojitos à deux euros de la cgt Pantin, une Monolecte gentille de détaffioter son post, un titrage, des rencontres inattendues de gare, des idées étonnantes, deux insomnies, une nuit dans un palace, une écharpe perdue, six billets de train, un bel escalier tout repeint à admirer, un dimanche qui s’éternise pour des lendemains qui chantent ou pas. De la soupe, des légumes du marché, des valises à ranger, un placard à vider. Le chat sur les genoux et des Anglais qui traînent dans le salon.